Полуденное солнце выжигает тьму за веками без остатка. Слышен плеск теплых волн: он как тишина. В моей руке - теплая рука. Счастье есть, оно не может не есть...
На меня летит каскад брызг, и я, взвизгнув, открываю глаза. Надо мной - Сашка, с ладоней срываются сверкающие капли, мордочка - хитрая и веселая. Боромиру тоже досталось, но он отнесся к этому философски, перевернувшись на живот.
- Пошли купаться! - Сашка прыгает вокруг меня, как чертенок, выскочивший из табакерки. - Ну идем!
- Идем! - я легко поднимаюсь с песка. Боз не шевелится. Ладно, пусть загорает...
Остальные - в воде. Таля и Арагорн опять поплыли наперегонки, их не видно, но я за них не беспокоюсь - что-то, а утонуть эти двое не смогут, даже если очень захотят.

Продолжение следует...

Пляжная зарисовочка
 

Сижу на горячем песочке и c умилением наблюдаю за резвящимся в волнах Максом. Дааа... В предках у нашей звери совершенно точно были тюлени или морские котики, потому что воду он любит в прямом смысле до щенячьего визга. Правда, в свое время не обошлось без эксцессов. В первый же наш весенний выезд на озеро Боромир, приметивший страсть псюлы к любым лужицам, ручейкам и прудикам, очевидно вспомнил проведенное в Дол Амроте детство и уроки доброго дяди Имрахиля, подхватил Макса на руки, затащил на глубину и пару раз притопил, мотивируя свое средневековое поведение тем, что только так можно научить собаку плавать правильно.
Как. Я. Орала. Еще бы: представьте себе здоровенного пса, который в истерике шарахается от каждой лужи! К счастью, все закончилось «малой кровью». Макс с недельку прятался от новоявленного Герасима в комнате Арагорна, словно чувствуя, что там-то его коварный гондорец точно не достанет, потом успокоился, поехал с нами на море, сам зашел в воду, глотнул ударившую в морду соленую волну, вылетел на берег, откашлялся, снова миновал полосу прибоя и... поплыл. Быстро, уверенно, мощно загребая окрепшими лапами.

Леди, я всё понимаю, но присоединюсь к Сашке. Правда, расплачусь. Ну, хотя бы для читателей и почитателей ?... Оживитесь -)))

Это было, было летом, было летом и давно....

http://www.livejournal.com/users/arc...08.html#cutid1

Сорри, рейтинг не позволяет вывесить это здесь. Совесть тоже ( подсказывает Кэп). Но из сказки слов не выкинешь...

А еще - мы - возрождаемся!!!

Вылезаю из моря на раскаленный песок, выжимаю воду из волос (на Боромира, которому все равно пофиг) и, прыгая попеременно то на одной ноге, то на другой, пытаюсь таким замысловатым способом вытряхнуть воду из ушей.
Рядом колбасится Сашка.
-А где Таля с Арагорном? - интересуется она, оглядываясь.
-Наперегонки поплыли... - немедленно откликается Лин.
-Так они небось уже до Африки доплыли. Времени-то сколько!
-По реке плывет кирпич... - сонно говорит Боромир и умолкает - непонятно, что именно он хотел сказать этой фразой. Может, то, что парочка утонула и теперь, синяя и неприкаянная, лежит на дне?
-Давайте вызовем водолазов! - Сашкины предложения, как всегда, радикальны.
-О, водолазы... в таких эротичных резиновых костюмчиках... - говорит Лин.
-И вовсе они не эротичные, - недовольно откликается Боз. Слэшеры скромно молчат, понимая, что данная фраза продиктована исключительно инстинктами самца-собственника, не желающего разбивать племя:)
-Кому как, - мечтательно говорит Нэлт.
-Главное, чтобы они вытащили трупы, - говорит Сашка.
-Ну, почему сразу трупы? - возражаю я. - Может, они еще живые. И шевелятся... - делаю страшную рожу.
-Куда они поплыли? - спрашивает Сашка.
Лин машет рукой.
-Вон туда, к скалам.
Сашка энергично шествует к воде.
-Я сплаваю, поищу их.
-А потом и тебя будут водолазы вытаскивать?
-Люблю красивых мальчиков! - с этими словами и шумным всплеском Сашка отбывает.
Боз переворачивается на спину. Вид у него, как у Чеширского кота.
-Ах, эти женщины... - бормочет он. - Все суетятся, суетятся... Оставили бы людей в покое...
-А если утонут? - возмущенно говорит Нэлт.
Боромир многозначительно молчит. Я смотрю на его хитрую рожу, потом на скалы... До меня медленно и верно начинает что-то доходить.
Сажусь на песочек и делаю невинные глаза.
-Нэлт, дай мне яблочко. А то околеть можно, пока эти утопленники вернутся...

Простите, что встреваю, но УРА! Наконец-то...

Зарисовка
 

Абыдна, да... пишешь-пишешь... а никто не чешется...:)

Этот парень был из тех, кто просто любит жизнь,
Любит праздники и громкий смех, пыль дорог и ветра свист…
Он был везде и всегда влюблял в себя целый свет,
И гнал свой байк, а не лимузин – таких друзей больше нет.
И в гостиной при свечах он танцевал, как бог,
Но менялся на глазах, только вспомнив шум дорог,
Все, что имел, тут же тратил, и, за порог сделав шаг,
Мой друг давал команду братьям, вверх поднимая кулак…
Ты летящий вдаль, вдаль ангел…
Ты летящий вдаль, вдаль ангел…
Ты один только друг – друг на все времена,
Немного таких среди нас…
Ты летящий вдаль беспечный ангел…


Плейер на коленях тихо пищит, выполняя свою повседневную работу... а я сижу в кресле, в темной комнате, и по лицу градом катятся слезы, но я даже не всхлипываю - незачем нарушать течение песни посторонними звуками...
И в гостиной при свечах он танцевал, как бог... О да. Вчера у нас были танцы. Мужская половина населения Дома на Холме проявила себя более чем. Особое удовольствие мы поимели, пытаясь научить Элронда танцевать "яблочко"...
И гнал свой байк, а не лимузин... Кстати, воспоследовало предложение куда-нибудь съездить - осень и надвигающаяся зима повергают в некотрое уныние. Боз каждый день чистит своего железного коня, но конь простаивает в гараже - не распугивать же им местных обывателей, а в магазин можно и на "хаммере" съездить - понтов больше. Возможно, к какому-нибудь совместному решению мы и придем. Как показала практика, для нас это очень легко...

...На плечи ложатся тяжелые ладони.... из уха вынимается наушник... песня отодвигается, исчезает... Ты летящий вдаль, вдаль ангел...
-Ужинать будешь? - разумеется, это не тот вопрос, который он задает на самом деле.
-Разумеется, - улыбаюсь я и чувствую его улыбку. Ему нравится ответ.

"Лин, я вот никак не пойму…… Нет, точнее я понимаю - столько народу и всегда в принципе готовы помочь…" умолкаю, запутавшись. "Саш, ты можешь нормально говорить? А то все загадками… " Лин поднимает голову от книги своего любимого Грина и пристально смотрит на меня. "Она хочет спросить, почему ты не научишься водить машину. Я прав?". Да, конечно. Арагорн всегда прав. Ну, почти всегда. "Угу, именно - ведь права это окончательная независимость - захотела - села, поехала куда хочется". "Ну…- Лин отложила книгу. - Я вообще-то давно мечтаю о том, чтобы права получить, но все руки никак не доходят - то времени нет, то возможности". "Лин, но ведь ты сейчас в отпуске - давай, хаммер водить тяжеловато, а вот мой жучок - не вопрос. Арагооорн…" "Так и знал, что на меня стрелки переведешь, всегда так - сначала что-то придумаешь, потом народ на уши ставишь, - Арагорн добродушно улыбается. - Но я не против. Когда приступим?" "Прямо сейчас, давайте, идите во двор!" "А обед кто будет готовить?" пытается возразить Лин. "Уж как-нибудь разберемся! Не переживай! Мы с Архео вполне себе замечательно справимся, веришь? Да и Элронд вполне себе помощник :)" Лин кивает и послушно выходит вслед за Арагорном. Я лишь улыбаюсь - ведь в Монте-Арро сбываются все мечты.

/осторожно так/ Боюсь сглазить, но ....УРА, товарищи??!! :read: :kiss:

Это он просто на полу сидит. Кстати, ты - тоже. Только ты - на коленях, а он - на кормовой части ;) Одна я - на стульчике, как порядочная :)
Сашка, супер! Спасибо! :kiss: Что-нибудь придумаем :)

Ну хватит:)
 

-Вот!
Они аж подскочили. Все, кто сидит на кухне в этот уже далеко не ранний час: Льдора, Арагорн, Боз, Архео и Сашка, тоскливо медитирующая над блюдом с тостами - совершенно нехарактерное для нее настроение.
-Это что? - осторожно интересуется Арагорн, глядя на принесенный мною увесистый талмуд.
-Это рекламный проспект одной туристической фирмы. Не суть. Ее услуги нам не понадобятся. Я смотрела вот это. - Я открываю каталог там, где вложена закладка. - Венеция.
-Э... Венеция. И что? - Боз - сама любезность с утра.
-Поехали?
Сашка поднимает ошарашенные глаза от блюда.
-Что, прямо сейчас?
-А почему нет? - ослепительно улыбаюсь я. - Мы, кажется, совсем закисли здесь. Вон у тебя рожа какая...
-Кэп, ты преувеличиваешь, - мягко говорит Арагорн. - Мы не киснем.
-Но разве нам сейчас помешают новые впечатления? а?
-Мне на работе отпуск дали, - говорит Льдора вполголоса. Я ухмыляюсь. Один есть.
-Э... - говорит Архео и переглядывается с Арагорном. Я жду. Ну?

Я не люблю Венецию зимой. Она холодна и нелюдима. Ее холодная красота пробирает тебя до костей и вцепляется в душу. Но сегодня почему-то это кажется подходящей идеей. Именно там можно быть одной рядом со всеми, медленно бродить по мостам и фотографировать белые цикламены у облезлых стен. Зачем еще нужен отпуск, если не для того чтобы заглянуть себе в душу. Ах, если бы только Одинокая Сторожка не снилась так часто.

А в Одинокой Сторожке Привратник по-прежнему сидит у огня. Тихое потрескивание поленьев и шорох ветра за окном - вот и все, что баюкает Привратника. Вдруг тишину нарушает громкий стук. Старик взрагивает и роняет чуть дымящуюся трубку. Гостей здесь не ждут и не приветствуют.

Люди, ИМЕЙТЕ СОВЕСТЬ!!! :read: :beer:

Мы здесь живем.
Мы всегда возвращаемся.
Король вернулся, да здравствует король!
Бессвязность мыслей похожа на плющ. Плющ, плющит... Братство плюща...
Мы. Всегда. Возвращаемся.
"Никогда не говори никогда". - "А "всегда" говорить можно?"
Две равноудаленные величины. Алсолютный минус и абсолютный плюс.
Мне чихать на все мировые величины. Сейчас апрельский вечер, и я сижу у Боза на коленях, а Боз курит трубку, а Архео тоже курит, но я не вижу - что именно... Впрочем, судя по ненавязчивой возне на той стороне веранды, некоторое время назад она отобрала у Арагорна трубку, и (свидетельство тому тяжкий вздох нашего короля) расправляется с запасом табака. Не слишком большим, но слишком хорошим.
-Будете тортик? - спрашивает Нэлт, выходя на веранду с подносом в руках.
-Будем ли мы тортик, не будем ли мы тортик, науке неизвестно. Наука, извините, пока не в курсе дела, - бормочет Сашка, не отрываясь от лэптопа, на котором настукивает курсовую со скоростью и остервенением профессиональной стенографистки.
Мы начинаем хихикать.
-Я буду, - говорит Арагорн, заслужив благодарный взгляд Нэлт и тортика. Он немедленно получает кусок, увенчанный кремовой розочкой. Тортик смотрит на Арагорна. Арагорн смотрит на тортик. С аппетитом.
-Сашка, а тебе?
-Давай! - не глядя, Сашка протягивает руку, но не удерживает скользкое блюдечко. Тортик шлепается на пол (чвяк!) розочкой вниз (кто бы сомневался!). Сашка отрывается от курсовика и задумчиво созерцает неразумный тортик.
-Пять минут, полет нормальный, - комментирует Боромир.
-Смейтесь, смейтесь, - говорит Сашка, - а мне теперь что, его с полу соскребать?
-Ну зачем соскребать, слизать можно, - рассудительно говорит Архео. Сашка начинает ржать.
-Я еще вашу траву не курила, чтобы торт с пола слизывать!
-Лопухов покури, - предлагаю я. - Арагорн говорит, только так торкает.
-Не вводи человека в заблуждение, - недовольно говорит Аррерс, - я никогда не говорил ничего подобного.
-У нас есть еще тортик, хочешь? - говорит Сашке Нэлт. Они обе смотрят вниз, где Макс уже понял. что ему подфартило. Потерянный для человека кусок становится находкой для собаки.
-А ему можно сладкое? - спрашиваю я у Лин.
-В любом случае, уже поздно, - резонно замечает она.
На веранде появляется Льдора, с гитарой в руках. Аррерс немедленно тянется к инструменту: видимо, хочет хоть как-то компенсировать себе потерю трубки. Тонкие сильные пальцы трогают струны... и мы все умолкаем.
Аррерс будет петь. У него очень хороший голос, и он выучил уже много здешних песен, - а нездешних он и так знает немало... Этой научила его я. Когда-то давно я посмотрела фильм, про любовь иностранки и простого русского парня, смешную советскую комедию, и там звучала эта песня. Я закрываю глаза и проживаю каждое слово, слетающее с губ Арагорна.
-Если в городе твоем снег...
Пальцы бегут по струнам.
-Если меркнет за окном свет...
Мягкие сумерки.
-Если время прервало бег...
Не слышно, как тикают часы. В огромной чаше неба плещется осколок луны.
-И надежды на апрель нет...
Вкус апреля - на губах Боромира, в пыльце ранних цветов, на крыльях бабочек, в кремовой розочке нашего общего тортика.
-Если в комнате твоей ночь,
Притаился по углам мрак,
Нету сил прогнать его прочь, -
Позови, я расскажу, как...
Алым угольком вспыхивает табак в трубке Архео.
Арагорн улыбается.
-Над облаками, поверх границ
Ветер прильнет к трубе,
И понесет перелетных птиц
Вдаль - от меня к тебе.
Перебор струн пальцами - теплый. Я не вжу его глаз, но мне кажется, что вижу. Сашка сидит, задумчиво подперев кулаком щеку. экран ее лэптопа обиженно прикрылся скринсэйвером. Макс с тихим рычанием грызет ножку стула.
-А над городом живет Бог,
Сорок тысяч лет и все - сам,
И конечно, если б он смог,
Он бы нас с тобой отдал - нам.
А мне кажется, я знаю, кому он поет.
-Но сойдет с его лица тень,
И увидит он, что я прав,
И подарит нам один день,
В нарушенье всех своих прав...
Архео улыбается.
И снова:
-Над облаками, поверх границ
Ветер прильнет к трубе,
И понесет перелетных птиц
Вдаль - от меня к тебе.
Музыка прячется в гитару.
Тишина.
-Очень душевно, - наконец, говорит Боз. - А повеселее?
-А сейчас! - в тон ему отвечает Аррерс. Глаза его смеются. Он ловко сдвигает на кончик носа невидимую шляпу и начинает, вполне задушевно:
Далека дорога твоя,
Далека, дика и пустынна.
Эта даль и глушь не для слабых душ,
Далека дорога твоя...
Слышно, как тихо смеется Лин.
-И, хором, гянули! - орет Аррерс. -И...
О прерия, прерия, великая даль!
Индейские перья, английская сталь.
Тяжелая плата, смешная цена
Вот уж тут точно - грянули так грянули!
-Тут главное - шляпа была бы цела
И конечно мне дорого где-то
То, на что эта шляпа надета...
-Ну ты, Арагорн, прямо ковбой, - говорит Архео.
А я решаю подарить им с Бозом шляпы. При первом же удобном случае.

Так, спасибо сказать :)
 

Спасибо за еще одну песню, которая будет ассоциироваься для меня с Домом. Домом, где я никогда не была, но который я все равно ощущаю Домом...

И - выложу все-таки этот текст. Эта песня стала для меня ассоциироваться с Монте-Арро и Боромиром с тех пор, как я ее услышала. Первое, что тогда пришло мне в голову было "Хочу в Монте-Арро"...

По каким краям перекрестки твои простер
Морщинистый бог земных бродяг.
Вышло так, что ты последний его волонтер,
И звезды взошли, и они глядят
на тебя.
И пока ваши голоса не слышны,
Ты - фея гранитного свода.
И ты - ирокез на тропе войны -
Сын вымершего народа.

И снова твой протектор меняет дожди на сушь -
Привычный круг дорожных хлопот.
Ночь за окном, и в сиреневом пламени пунш.
Черта в мотор, скальп на капот,
и вперед.
А у ней в коридоре заметался звонок -
Как тембр его нахален.
Ночь как собака у самых ног
Вновь белые зубы скалит.

Куда там движется номер твой бортовой -
Курсом ост или курсом вест?
Что там колышется над твоей головой -
Северный Мост или Южный Крест -
что?
Ведь ты проезжал по разным местам,
Но так и не встретил места,
Где б дизельный твой мустанг
Встал у ее подъезда.

А ты подбрось его, ему ж тоже хочется вдаль -
Ну что за счета промеж друзей?
Но взгляд твой мимо, ты молча жмешь на педаль -
В движении к ней, в стремлении к ней -
туда,
Где ее замок плющом увит,
Взгляд прозрачен и светел.
А ты - ирокез на тропе любви -
Ты за нее в ответе.


Я знаю, что нет точного попадания в картинку, но образ и ощущения наложились здорово...

Что откуда берется?
Откуда берутся слова? Из ночных разговоров в аське, из настроения? Откуда они приходят - вместе с осознанием, что пора. Пора... вернуться? Несколькими постами выше я писала: мы всегда возвращаемся. Скажите, дамы, я ведь не ошиблась?...



К чему этот сон?..
Он был тягучий, непонятный и смутный. Душная ночь, цикады. Тлеющие огоньки сигарет. Это все неправда, говорила я себе, стоя посреди пустого, снящегося мне дома. Это сон. Все ушло, все давно уехали, тут никого не может быть. Это призраки.
Но, даже не оборачиваясь, я видела красные огоньки на веранде.
Тогда я села в кресло и стала прислушиваться.
Первой отозвалась посуда (которой просто не могло быть в пустых шкафах). Тонко зазвенели разнокалиберные чашки, махнула хвостом красная лошадка на кружке Лин. Вилки зашевелились в подставке. Чайная ложка подпрыгнула и упала на пол.
Второй была лестница. Она зашуршала шагами, и я закрыла глаза, чтобы лучше слышать.
И тогда дом разошелся.
Загудели электроприборы. На втором этаже уронили что-то тяжелое, и гул поселился в потолке. С террасы отчетливо потянуло дымом курева, а из кухни - дымом пригоревшего ужина. Заурчала машина во дворе.
Я открыла глаза, и тишина обрушилась на меня, как водопад. Огоньки на веранде погасли. Лежащая в углу пустой комнаты старая газета не нашла в себе сил, чтобы зашуршать и взлететь.
К чему такое снится?..

Боз грохнул чемодан посреди прихожей и сказал:
- Так я и знал.
- Что так ты и знал? - отозвалась я, заглядывая на кухню. Тишина, красота, никого нет. - Ага, мы первые.
- Именно это я так и знал, - пояснил Боромир. - Значит, убирать тоже придется первым.
- Да ладно тебе, ленивый какой, - фыркнула я. - Уберем, не надломимся. К тому же Арагорн и Архео обещались быть к обеду. Если пробок не будет.
- Ладно, посмотрим, кому больше достанется. - Мысль о том, что можно обойти Аррерса на уборочном фронте, существенно воодушевила Боромира. Их ненавязчивое соперничество никогда не кончится; это и к лучшему, наверное. Веселее уж точно.
Боромир потащил чемодан и сумки наверх, а я села на кухне, бросила рюкзак под стол и задумалась.
Фронт работ действительно предстоял немаленький: около года в Доме на Склоне никто не жил. Нас как-то разбросало по делам, а больше сумасшедших - жить здесь - не нашлось. И слава Богу, потому что возвращаемся мы именно туда, откуда уехали, а не в полунезнакомое, затоптанное чужими людьми место...
А теперь дела снова устроились так, что можно приехать сюда - и не только кому-нибудь одному, почти всем. Что не может не радовать...
Во дворе засигналила машина, и я рванулась к двери.

Они сейчас собираются. Как наяву вижу оживленные лица, объятия, смех. Поплотнее запахиваю плед и тянусь к стакану. Минута - и он с размаху летит в стену. За окном медленно кружатся снежные хлопья. Здесь никогда не бывает весны, такое уж это странное место. Я их никогда не увижу. Всего семь букв, они синего цвета и от них озябшим рукам становится еще холоднее. Может быть, когда-нибудь, кто-нибудь... И все. Звезды Италии кажутся сном. На камине лежит трубка - память о Старом Привратнике. Почему? Я еще не готова. Я хотела... Я могла... Я почти... И вспоминается разговор: "Кто тебе рассказал про Врата?" "Никто. Я просто знаю". Он не поверил, а зря. Встаю, подхожу к камину, подбрасываю дрова. В дверь стучат. Наверное, почтальон. Когда-нибудь в руках окажется письмо - ниточка между мирами. Я буду молчать, я буду ждать. рано или поздно он вернется и, проходя мимо, заглянет на огонек к Старому Привратнику, а найдет там только его дочь.