Гости съезжались на дачу.
Кто-то в доме мучил пианино. Неловкие пальцы соскальзывали и промахивались мимо клавиш, рождая режущие ухо созвучия. Тихонько скрипнула дверь. По паркету прошуршало, будто кто-то притащил в комнату велосипед. На маленькие ладошки легли сверху сильные нервные пальцы и быстро и уверенно пробежались по клавишам. Запах дорогого коньяка будил в памяти когда-то давно виденные или приснившиеся дубовые рощи Перигора, запах жареных каштанов, дым от сжигаемых листьев... тонкий привкус Франции.
Пальцы взлетели, привычно откидывая с глаз челку, и уже не вернулись к клавишам, но музыка продолжала звучать, наверное, где-то в душе...
Негромкий голос, но он наполняет собой всю комнату... касается кожи... слегка дрожит завитком у уха... укутывает в плед из кашемира... Тепло. Слегка иронично.
- Странно у вас встречают гостей - я уже полчаса катаюсь по комнатам, и никому нет до меня дела. Вы не поможете мне?
- Да, мистер Дюррант. Конечно, мистер Дюррант.
