|
*Оставляет чашку, с тревогой смотрит на Эланорель*
Что это с Майв последнее время творится?
*Берет лютню*
Да, конечно, вспомнилась одна песня, как раз под нынешнюю погоду.
Печальной моей балладе осеннее небо внемлет.
О, сколько дорог прошёл я, незримой рукой ведом!
Мне прежде, бывало, снились чужие моря и земли,
А нынче всё чаще снится покинутый старый дом.
Наступит зима - с востока примчится знакомый ветер,
Под тесной небесной кровлей есть место лишь нам двоим.
Но что же мне делать, если на том и на этом свете
Нет дома, который мог бы меня называть своим?
Давно улетели к югу крикливые вереницы.
Как холодно небо! Мне ли распутать клубок дорог?
Но что же мне делать, если в том доме, который снится,
Забыли меня, как только я переступил порог?
Крепки сапоги; клинок мой надёжный опять заточен;
Заштопан мой плащ; осталось ещё во фляге вино.
Удар мой подобен слову - он столь же изящно точен...
А небо молчит. И верно - не всё ли ему равно?
|