Шёл пятый час утра по московскому времени.
Похоронив с почестями скоропостижно скончавшийся (видимо, от недосыпа) здравый смысл, и заткнув вечно живой совести рот
СИНИМ КЛЯПОМ, Сельва приручала тачпад на новом ноуте.
Ноут громко и, видимо, нецензурно шипел на Сельву кулером и пытался уйти в ребут.
Забив на сон и бросив посередине недочитанный манифест сюрреализма к завтрашнему семинару, Сельва рисовала в пэинте
По результатам трёх-четырёх-не помнюсколькочасового рисования и массы экспериментов со стилем получился... ммм... всё-таки сюр.
Мой первый выживший Торин. (как-то оно страшно звучит О_о)
Король, восставший из забытья и морока, ещё обессиленный и обескровленный, дрожащими пальцами перебирает струны своей арфы. Послушные, отзываются они тихим и стройным перезвоном, и вторят им душевные струнки, спокойствием и теплом наполняя всё внутри.
Торин собирает себя из осколков, перебинтованными руками подбирая мелодию своей новой жизни.
*
Простите великодушно за много_пафоса - это всё недосып виноват. И манифест...*
Можете считать это подарком от моей эксцентричной натуры по случаю 50й странички!
