Сашка, а куда это ты в универ намылилась?
Внизу же все затоплено, радость моя! Тем более, что это у нас полтора месяца прошло. а в МА один день...
Опять я много болтаю... Если моя болтовня раздражает, вы скажите, я так много постить не буду... Буду ходить и мууучиться...
Это утро встречает нас не солнцем, бьющим в окна, а льющимися по стеклам дождевыми струями.
Приятно просыпаться в теплой постели, когда за окном идет дождь... Еще приятнее просыпаться, если рядом кто-то сопит... Спросонья не могу сообразить: кто? "И что-то левое храпит в постели справа..." А, это Боз. Ну да, а кто же еще здесь может быть?
Не заботясь о том, что ему, может быть, спать хочется, поворачиваюсь на бок, добираюсь до Боромирова уха и начинаю в него фыркать. Фыррр - Боз перестал сопеть и прислушался. Фыррр! Боромир, не оценив, что-то бормочет. Фырррр! Фыр! Боз мычит невнятные ругательства спросонья и пытается закрыться одеялом. Не выйдет! ФЫРРР!
-Ну что тебе от меня надо в такую рань? - стонет Боромир, как страус, пряча голову под подушку.
-Ра-а-ань? - изумляюсь я. - Одиннадцать часов!
-А хоть бы и двенадцать, я спать хочу.
-А я не хочу, - говорю я упрямо, - и бодрствовать без тебя мне скучно.
Из-под подушки блестит зеленый, уже вполне проснувшийся глаз. Глаз прилагается к хитрому выражению лица.
-Скучно, да? Скучно, значит? А то, что наследник наместника Гондорского вкушает свой сон, тебя, значит, не тревожит?
-Ну-ну, хватит пальцы-то загибать, - во все время разговора я меланхолично дергаю Боза за волосы. - Давай, просыпайся. Утро красит нежным светом... и кстати о покраске. Мы сегодня ремонт начинаем, не забыл? Да и тебя, - критически рассматриваю я его волосы, - покрасить бы не мешало. Потемнел ты к осени, светленький мне больше нравишься. У нас как раз несколько банок бежевой краски есть. Тебе нравится бежевый цвет? Впрочем, неважно, главное - он нравится мне.
-Что-что? - он даже из-под подушки высунулся. - Может, ты еще и обои на меня поклеишь?
-А что, это идея. Ты будешь превосходно смотреться в голубенький цветочек...
-А сама перекраситься не хочешь?
-Нет, благодарю покорно.
-А зря - у нас и зеленая краска есть, тебе бы пошло...
-Ты хочешь сказать, она подходит к моему цвету лица?
-Изумительно подходит.
-Спасибо, милый, я тебя тоже люблю.
Он хватает меня в охапку, и мы с хохотом катимся по кровати, едва с нее не сверзившись.
-И я люблю. Тебя.
...Устраиваюсь поудобнее в кольце его рук. Прошу шепотом:
-Расскажи...
Он знает - про что.
-Ну, - начинает Боромир после долгого молчания, - улицы там - мощеные разноцветным камнем. Стены, как ты знаешь, белые, и большинство домов тоже, однако попадаются и желтые, голубые... разные. А наверху, у Цитадели, есть сад. Я люблю сидеть там вечерами. Он не похож на здешний. У меня там есть любимая скамейка, она стоит прямо у парапета, если сесть на ее край - виден весь город. Он виден почти из всех окон Цитадели. Ощущение, будто паришь. И еще там есть Белое Древо, вернее, его останки. В детстве мы с братом часто ходили к нему, поливали, надеялись, что зацветет. Это было глупо...
-Вовсе нет.
-Может, и нет...
-А Фарамир, - тихо интересуюсь я, - какой он?
-Он лучше меня. Добрее. - Помолчав, он добавляет: - Он чище. К нему не липнет ни грязь, ни кровь, ни усталость этой бесконечной войны. Он скорбит о павших сильнее, сильнее чувствует, и любить тоже будет сильнее... - Он снова долго молчит. - Я очень люблю его.
-Ты тоже умеешь любить, - вздыхаю я.
-Правда? - печально улыбается он. - Это хорошо, а я уж думал, что безнадежен...
-А твой отец? - осторожно спрашиваю я.
-О, Денэтор, он... наместник. - Он столько вкладывает в последнее слово... - Правитель. Мы для него - больше наследники, чем сыновья. Однако иногда мне кажется, что он любит нас, странной любовью, но любит. Меня он выделяет больше, чем Фарамира. Мне временами обидно за брата. Денэтор судит о людях лишь по наличию у них определенных воинских способностей, а Фарамир... не дотягивает до планки. Он больше философ, чем боец, и отцу это не нравится.
-А ты?
-А я - воин. Ты и сама это знаешь.
-Ничего я не знаю, - обиженно говорю я, - ты ведь мне не говоришь.
-А зачем? Ты и так все видишь и понимаешь.
-Спасибо за доверие, Боз. Я это очень ценю.
-Да. Я немногим доверяю. Привычка.
Молча целую его в щеку.