Вечер добрый, девы! Стрессы, оказывается, стимулируют графоманство
For G.G.
Вы быстры и жестоки, как копье.
А я живу, скользя по миру тенью.
Зачем же сердце бедное мое
Избрали Вы, милорд, своей мишенью?
Зачем Ваш взгляд, то льдистый, то хмельной
Срывает с меня скромность, как одежды?
Милорд, Вы так виновны предо мной!
Я никогда уже не стану прежней.
Мне стыдно, но забыть не в силах я,
Как Ваши кудри падают на плечи,
Как Ваши руки требуют: «Моя!»
Милорд, прошу, скажите – время лечит?
Ах, нет, молчите, умоляю Вас!
Я сохранять спокойствие не в силах.
Ваш голос… боже! кровь моя тотчас
Становится вином, бегущим в жилах.
Вы улыбаетесь? Напрасно, я тверда.
Пусть та улыбка всех на свете краше.
Вам уступить? Вам сдаться? Никогда!
Что Вы… не смейте… ах… милорд… я Ваша.