|
Вспомнила, что у меня тоже есть стихи о футболе. Ну, почти.
***
бьет черно-белый мяч на зеленом ворсистом квадрате ногой,
клич боевой испустив, начинает атаку,
ему одиннадцать, он выразительно красноречив
в возгласах и поворотах, в черной шапке, съехавшей на глаз.
кружит над ним хмельной пегас, приподнимает его за плечи,
перемещает смерчем и юлой от центра поля к воротам.
зеленый теплый свитер, победный изумруд, сияет движением речи
шальной игры и азарта, балансировки рук
над пропастью захватывающего фут-энд-болл полета.
красные кроссовки, опиаты-маки его предельной быстроты,
зажигают в траве пламя динамической, наперекор всему весны,
вызывают солнце, танцуют ритм-энд-ярость
и восхваляют дерзость меткого удара.
пестрят знамена, летят флюиды-бумеранги:
весна забивает уверенный гол в ворота долгой зимы.
но злится сетка, холодным ветром врет о штанге,
о положении вне игры, о нарушении правил.
мальчик-март, смущенный форвард, разводит руками
и отступает назад – он комбинацию составил
для передачи мяча во втором тайме друзьям:
легконогому апрелю и стремительному маю.
|