Профессор Квиррел у себя в кабинете. Он уже и не помнит когда последний раз выходил из него. Мысли, сперва метавшиеся стаей шушпанчиков, постепенно затихли, уступив место одной-единственной, всепоглощающей идее. Он подходит к столу, берет перо и пишет, быстрым, нервным почерком, боясь упустить момент и передумать...

Закат погас, зажглись огни свечей,
Огонь дрожит, и, в такт, я повторяю имя,
Я звал своим тебя, забыв, что ты - ничей,
И ты ушел, и стали ночи вновь пустыми...

Ты горд, я - тоже, пусть мне тяжело.
Бесцельны в прошлом поиски ответа...
Свеча потухла. К черту, маг я или барахло?!
Зачем мне жизнь, раз нет в ней больше света?

Рука подрагивает, но тем не менее уверенно тянется к волшебной палочке, поворачивает ее и направляет на сердце. Губы чуть искривляются в усмешке при мимолетной мысли о скандале, что вспыхнет поутру в школе, и выплевывают два коротких слова: Avada Kedavra! Ослепительная зеленая вспышка - последнее что он видит.