...Выныривая на мгновенье из кажущегося бесконечным круговорота дней, ты обнаруживаешь себя в душном вагоне метро со слипающимися от постоянного недосыпания и авитаминоза глазами. Глядя в вагонное стекло, на мгновение удивляешься - это я? - но металлический голос объявляет об остановке, толпа выносит тебя на платформу, подталкивая со всех сторон, втискивает в узенькое горлышко эскалатора... Яркая реклама - бабочка, присевшая на цветок, - напоминает о том, что сегодня тебе опять снился
тот сон: паутина, накрывшая мир невесомым покрывалом телефонных линий и оптоволоконных кабелей, впитавшаяся, ушедшая под землю и ставшая плотью мира иного... Рванись, уйди, оставь разноцветную пыльцу своих крыльев на её клейких нитях, но что ты получишь взамен? Проспект, воспетый Гоголем, апрельская грязь под ногами, солнце, бьющее в глаза... Ты взлетаешь на свой второй этаж, на бегу здороваешься со всеми, кого знаешь и кого не знаешь, и снова видишь своё отражение - но на этот раз, в чуть выпуклом стекле монитора, уверенно узнаёшь себя, растворившуюся в рисунке рабочего стола. Пальцы привычно ложатся на клавиатуру; тонкие пальцы, накрепко запомнившие тугие клавиши пишущей машинки, не ласкают, а бьют, и когда ты печатаешь, слышит весь отдел... Неважно. Ты стоишь на пороге, ты чувствуешь, как дёргаются нити паутины, посылая условный сигнал, и за сотни километров кто-то бесконечно далёкий и бесконечно близкий отвечает тебе таким же стандартным набором нулей и единиц. "Это всего лишь чёрненькие буковки", - говоришь ты себе. "Нет, - отвечает бесконечно мудрое существо, живущее где-то глубоко внутри, и услужливо подсовывает тебе чёрные силуэты кипарисов и небо, опрокинувшееся в море. - Это Слово. И оно было в начале. Подари его этому миру". Ты чувствуешь соль на губах. Ты живёшь со скоростью двести знаков в минуту. Зачем тебе этот офис, эта суета, эта работа, так и не ставшая любимой, если в виртуальном пространстве всё делается по слову твоему? Если ты приносишь туда самое лучшее, что есть в реале: посмотри, вот виртуальные звёзды на виртуальном небе - они горят, как в ту самую запомнившуюся из ночей. Мог бы ты поделиться ими с теми, кто сейчас читает тебя, как-то по-другому? Сейчас они вдохнут этот виртуальный ветер и унесут его с собой, в мир реальный, а взамен подарят тебе прихотливые изгибы московских переулков, скрип сосен в сибирской тайге и терпкий вкус южных вин. "Это игра!" - отчаянно кричишь ты себе. "Как и вся наша жизнь, - тот, кто внутри, всегда спокоен. - Но какая игра тебе больше нравится? Какая игра ярче, головокружительнее, добрее?" Ты пожимаешь плечами. Ты уже не можешь выбрать один из двух миров, потому что виртуальность - всего лишь отражение, десятки, сотни, тысячи отражений знакомых и незнакомых лиц в экранах мониторов. Отражение... как и всё, созданное кем-либо до сих пор, и настоящим, истинным, единственным миром ему не стать никогда. Но ты всё так же безжалостно стучишь по клавишам, лепя из глины слов свой кирпичик, обжигая его своими чувствами, фантазиями, воспоминаниями... "Вернись... - уже безнадёжно шепчешь ты себе. - Пора домой". "Сейчас, - улыбается твой виртуальный двойник. - Посмотри, здесь когда-нибудь тоже будет дом. Настоящий дом".
"Я знаю", - грустно улыбаешься ты в ответ.
