Книга имеет обыкновение рано или поздно заканчиваться... И тогда автор ее отпускает. Он не живет в этом мире все время. В ущерб тому миру, где находится его тело
.
А вдумчиво, серьезно и прочее, можно не только книги писать.
Творить в сети, создавать свои миры... Видеть их цветными. Восхищаться яркими плакатами бабочек. Привыкать к двумерным картинкам.
Но неужели не возникает желания войти в настоящий трехмерный мир. Где можно ту же самую бабочку (ну не ту же самую, а наверняка менее яркую
) увидеть у себя на ладони? И почувствовать ее крохотный вес?
Сеть полезна, более того, без нее сейчас никуда
. Но не оставлять же там душу. Душа ведь каждому самому нужна
.