В пятницу. Вечером. Сижу. Делать нечего.
Одна в этом трэде и сумерки на пледе.
Я вижу, что Йода, вернулся из похода,
Приветствую, Магистр - скучали по тебе.

Опять ночь. Сомненья прочь. Сижу одна. У окна.
Мысли текут плавно. Наверно очень славно,
Когда мелькают краски, мазками - маски, маски.
Сон обнимает нежно, дарит покой, надежду,
Но не уйти от тени, в зеркале отражений.
Видятся битвы вспышки. И бойкий такой мальчишка,
Что вышел один на битву в холодном потоке Сил.
В хорошее верится трудно, и будущее так мутно,
Скользит, истончаясь, время по лезвию ножа.
Темный Владыка знает, судьба его тихо тает,
В руке, закованной в латы пылает кровавый меч.
Он рыцарь и раб своей веры. Лишь сын его, наверно
Сумеет вернуть обратно заблудшую душу отца.
Но бродят по залу тени, как призраки-привиденья,
Погибшие души, отмщенья, желают приблизить миг.
Жизнь - всего лишь маска, снимешь и кончится сказка,
Нет и не будет смерти в этом холодном сне.
В чем был виновен, что сделал? Кому до этого дело?
Cейчас на исходе битвы качается Либры знак.
И вот, Император повержен, но нет для тебя надежды,
Раскаяние и расплата подпишут тебе приговор.
Душа возвратится к свету и запах цветов и лета,
С последним твоим рассветом стучаться к тебе на порог.