|
Нечто, написанное с похмелья, под влиянием погоды и здоровья(это НЕ стихи. Это мысли)
Люди – мусор.
Песни жить мешают.
И жить уж поздно.
Надо умирать.
Кто может жизнь отдать
За жизнь мою?
Ответ – никто.
А я уж и не жду.
Любовь – игра,
В которой проиграю.
Всегда найдется
Кто-то впереди.
Вопрос – зачем?
Ответ – а почему?
И кровь течет
По лезвию ножа.
И слезы капают
На руки им и мне.
И Смерть приходит
Тихо и неслышно.
Откуда? И зачем?
Никто не знает.
И Смерть пришла…
К Нему, но не ко мне
И жизнь закончилась -
Моя, но не его…
|