[les]

Люблю, мой друг, дразнить тебя стихом.
И мне не приедается забава.
Я твоего не испытала нрава,
Но знаю, что ты ходишь напролом.

Порой помыслю в страхе : за углом,
должно быть, заждалась меня расправа.
Ведь я, наверно, не имею права
как девочка бросать в тебя мячом.

И до сих пор, в мучительной боязни,
Везде я вижу место лютой казни,
Но худшее меня бросает в дрожь :
Мне день и ночь мерещится картина,
Как ты сидишь спокойно у камина,
Мои стихи нечитанные жжешь...


Устала я выдумывать и ждать,
Что из пустыни эхо возвратится.
Прильнёт к груди как раненая птица,
И в этом жесте будет благодать.

Лишь пустота в груди - по рукоять,
И всё равно ночами будет сниться
всё он, в кого никак нельзя влюбиться,
С кем мир не хочет нас короновать.

А заблужденье всё равно огромно,
И даже говорить о нём нескромно,
Его питает собственное зло.
А я и этих тем не избегаю,
И осенью, на огороде, с краю,
Я жгу стихи - и чувствую : тепло.