[vika]

Я вижу огонь. Падаю в раскаленную пропасть. Хотел бы падать. В действительности я опускаюсь вниз чудовищно медленно. Нужно быстрее. То, что осталось от меня, должно коснуться того, во что Оно превратилось. Тогда мы исчезнем вместе. Умрем?

Меня не пускают. Невероятное усилие чьей-то воли удерживает в невесомости. Тащит наверх, по миллиметру преодолевая сопротивление. Не надо, пожалуйста. Тому, что осталось от меня, не выжить при свете. Я недостоин даже того, чтобы вспомнить, что это такое.

Но я вспоминаю. Призрачное тепло осеннего солнца, согревающего землю перед наступлением зимы. Шорох опадающих листьев, красных и желтых. Шум волн, разбивающихся о скалистый берег. Мо-ре. Откуда тому, что осталось от меня, знать о нем?

Кто-то говорит со мной. Просит вернуться. Убеждает, что я все еще нужен - там, наверху. То, что осталось от меня, готово подчиниться. Есть оправдание, позволяющее это сделать. Утешение.

Оно будет возвращаться ко мне.

Целых два раза в год.