|
Ох, и давно я ничего сюда не выкладывала!
Вот, предлагаю вашему вниманию.
Гондолин. Начало.
На горе рабочие мрамор пилят,
Вверх и вниз, без отдыха, по лесам.
Облака искрящейся белой пыли
Оседают инеем в волосах.
О судьбе не думая предреченной,
Смотрит на взмывающий город свой
Сам владыка Тургон в рубахе черной,
С непокрытой белою головой.
Стены в полсажени уже, а дальше,
Где чернеет вынутая земля,
Котлован готов под фундамент башни -
Неизбежной гибели короля.
Он кивнет, и спустится не спеша, и
Словно в прорубь, канет в свои труды.
... Что он ныне в памяти воскрешает?
Белостенный Тирион - или льды?
__________________
[size=0,5]"Хороших стихов мало у кого много"
(с) Л.Лагин[/size]
|