|
Не проба пера, но неменее коряво...
* * *
Я - Вайрэ, Ткущая-Судьбу,
Мне ничего не изменить...
Со стана падает челнок
И в гобелене раётся нить.
И распадается узор
Напевом лопнувшей струны
Кому-то затмевая взор
Налётом смертной пелены.
Иль разомкнув сплетенье рук,
Ломаясь словом на устах,
Непониманье - сердца стук -
Толкнёт в отчаянье и страх.
Поставив наглухо барьер,
Разделит лезвием клинка...
Уйдёт, кто доблестен и смел;
Его предел - моя рука.
Игрой, сплетением цветов
Венком канвы меж тонких рам...
Я вижу путь его трудов,
Как лекарь видит шрамы ран.
В угоду краскам полотна
Дать счастья миг и разлучить -
На годы вечность не бедна -
Перечеркнуть,
Заткать,
Забыть.
Я - Вайрэ, Ткущая-Судьбу,
Склонаясь к полотну, пою.
Но в пальцах скручивая нить,
Чья длань вершит сейчас мою?
__________________
Чтобы выдавить из меня нечто подобное, необходимо воздействие сразу нескольких негативных факторов: в данном случае, Элиона и сессии. © Фестин
|