Smetana, так пронизывающе... и отчаянно.
Великие - по-разному великии,
Их мудрость - или в свете, или в тьме.
Погибшие - по-своему герои,
Но жертвы нынче не в цене.
Схватились двое - Мудрый и Жестокий;
Свет звёзд и чёрный небосклон.
Схватились, как хватаются за руки
В немом отчаяньи: а вдруг всё - просто сон?!
Бессмертные - по-разному бессмертны.
В глубоком омуте судьбы
Они по-своему заметны:
Кто - светом, кто - осколком тьмы.
Сошлись в бою, заведомо неравном,
И отшвырнули бесполезный дар -
Надежду. Только тот, жестокий,
Давно её, ненужную, продал.
И только вера, истинная вера:
Чья правда духа устоит?
Но легче верить тьме, она красива,
А память света душу бередит.
Но струны золотые зазвенели,
Но бой кипел и умирал рассвет...
Свет бился за других - а тьма смеялась,
Тьма крепла - свет сходил на нет.
Голубизна сменилась чёрной тучей,
На море пена крови поднялась,
Лёд в сердце - так и не растаял...
Душа багрово-алым занялась.
И мудрый пал. Наверно, это больно:
Поведав истину - навеки замолчать...
А то, что недосказано, не спето,
Теперь уже навряд ли разузнать...