|
Они сейчас собираются. Как наяву вижу оживленные лица, объятия, смех. Поплотнее запахиваю плед и тянусь к стакану. Минута - и он с размаху летит в стену. За окном медленно кружатся снежные хлопья. Здесь никогда не бывает весны, такое уж это странное место. Я их никогда не увижу. Всего семь букв, они синего цвета и от них озябшим рукам становится еще холоднее. Может быть, когда-нибудь, кто-нибудь... И все. Звезды Италии кажутся сном. На камине лежит трубка - память о Старом Привратнике. Почему? Я еще не готова. Я хотела... Я могла... Я почти... И вспоминается разговор: "Кто тебе рассказал про Врата?" "Никто. Я просто знаю". Он не поверил, а зря. Встаю, подхожу к камину, подбрасываю дрова. В дверь стучат. Наверное, почтальон. Когда-нибудь в руках окажется письмо - ниточка между мирами. Я буду молчать, я буду ждать. рано или поздно он вернется и, проходя мимо, заглянет на огонек к Старому Привратнику, а найдет там только его дочь.
|