[vika]

С некоторых пор ты перестал любить осень. Желто-красное буйство увядающей природы больше не трогает тебя. Шум дождя за окном не приносит умиротворения.

Тебе хочется спрятаться, забиться куда-нибудь в угол. Закрыть глаза и зажать уши. Чтобы не видеть этих осенних листьев, не слышать, как стучит по стеклу этот осенний дождь. Ты чувствуешь, как что-то сжимается внутри – там, где живет душа.

Ты не подаешь вида. Даже для близких друзей ты – такой же, как всегда. Даже для Сэма. Никто не догадывается о том, что ты все время ждешь октября. Ты не можешь перестать ждать.

Ты знаешь, как это будет. Мир утратит четкость очертаний. Все вокруг накроет тяжелая, тусклая пелена. Будет больно. Ты давно уже научился терпеть боль. Это гораздо легче, чем выносить тоску. Темную тоску о чем-то несбыточном, утраченном навсегда.

«Я перетерплю», - говоришь ты себе. Потом будет легче. Целых четыре милосердных месяца. Ты считаешь: ноябрь, декабрь, январь, февраль. Пока не наступит март. Но это еще не скоро. Не сейчас. Сейчас ты ждешь октября.

С некоторых пор ты перестал любить осень…