(Ро долго грызет подвернувшийся карандаш, что-то царапая на обороте кулинарной книги. Наконец, вздохнув, изрекает)
Нет, я не Пушкин, я другой... Вобщем, не судите Матриарха, она пишет как умеет
(и откусив для храбрости кусочек плюшки, читает)
Семейный Дом, отмытый ненадолго,
Сияет светом изо всех окошек.
И каждый в нем своим считает долгом
В уборке поучаствовать немножко.
А после,выпив по привычке чаю,
И плюшкой непременно закусив
Они опять по флуду заскучают,
Начнут болтать, хозяев не спросив...
А что хозяева... они и сами рады
Флудить отчаянно с утра и до темна:
Снимать кино, мяукать серенады,
И философствовать, налив бокал вина.
И доведет такой полет фантазий
До наступленья новых безобразий.
