Цитата:
|
Ну что, будем пить глинтвейн или нет?
|
Будем, конечно!
Я прошу у всех прощения за то, что будет дальше в этом посте. За то, что я это выкладываю. За то, что кого-то из вас это может хлестнуть слишком сильно– и заклубятся воспоминания… Простите меня.
Боль.
Боль… Недоумение и недоверие. Растерянность: “Ты уже пришла? А почему я тебя не чувствую?” Нужно добавить “пока”… “Пока не чувствую”…
Боль… Ослепительная вспышка нежданного света резанет глаза… Спрятаться, затаиться, не знать, не видеть, не помнить. Нет, пожалуйста, нет! Не надо… Я не хочу! Нет!.. Закрыть руками лицо, съежиться, стать невидимой в потоке беспощадного света– пожалуйста, нет!
Боль… Черный зев бездонной пропасти… Манит… Зовет… Вглубь… Там покой… Там забытье… Мрак… Беспросветный мрак. Слепота. Боль застит взгляд пеленой, и ничего нет, кроме этой боли… Натыкаешься на углы, падаешь, каждый раз разбиваясь насмерть, думаешь, что в следующий раз уже не встанешь, но– что-то гонит вперед, мучает, не дает покоя, толкает в спину, топорщится острыми камнями…
Боль… Равнодушная, постоянная, строгая, безжалостная. Не становится ни сильнее, ни слабже. Вся жизнь– в этой боли. Только она.
Боль… Горькие больные слепые слезы– люди, ну что же вы, люди? Как же так? Не может быть, нет, не верю, не верю, нет, пожалуйста, нет!.. Слабость. Бессилье. Усталость– такая, что хватит на целый свет и еще останется. Соленые капли, которые ты не можешь контролировать– они катятся… катятся… Их уже надоело смахивать, и они просто скользят по щекам, даже если смеешься…
Боль… Ненависть. Ярость. И бессилье. Жалобное просительное выражение в ненавидящих глазах. Ненавидящих и себя тоже– за это самое выражение. Крик. Хриплый крик-клекот. Молча. Слов нет. Только крик– и боль…
Боль… Маленький затравленный волчонок, сжавшийся в углу высоченных стен… Не уйти… Он еще может огрызнуться, но что толку?
Боль… Дикий животный страх, выползающий из глубин души, помутнение разума…
Боль…Ночной вой– неизбывный, вековечный вой по утратам и нагрянувшей беде. Безудержный безысходный вой– потому как все равно не вернуть, и от этого горше…
Боль… Она не проходит, она не умеет проходить, она всегда с тобой, что бы и как бы ни было. Она только сворачивается в сердце плотным клубком– и ждет своего часа… Она никогда не даст забыть о своем существовании.
Вернуть? Исправить? Нечего… Незачем… Невозможно…
Равнодушие. Ко всему и ко всем. Плавное равномерное скольжение по наклонной плоскости во мрак. Не помнить… Не знать… Все равно… Липкая трясина, которой не хочется сопротивляться…
Но что-то вдруг происходит, песчинка режет ладонь острым листом осоки. И ты снова кричишь, потому что все возвращается, потому что невозможно ни забыть, ни помнить…
Боль… Все отступает, все становится пустяком. На пике ее– ничего нет и уже не будет. Потом, когда схлынет и можешь видеть небо и травы– чуть легче, чуть проще, чуть радостнее. И еще живешь– до нового приступа, новой волны, нового витка спирали…
Боль…
Боль как способ существования… Этакая глупость, ей-богу…