[KrokoBill]

В детстве я боялась много чего, но в основном это были визуальные образы - из фильмов, иллюстраций. Книги читала добрые как правило. Впрочем, нет. Отец мне выдал Карлоса Кастанеду, книги 1-4, на почитать. Не скажу, что прямо страшно было, скорее жутенько. Аж пальцы на ногах поджимались. Все эти бабочки знания, щелкающие в кустах, союзники-олли, шатающиеся по пустынному чаппаралю. Неведомо что, поджидающее за каждым кустом, сумерки - это трещина между мирами (ох, как я боялась синих сумерек, чтоб не провалиться туда, неслась домой и включала всюду свет). Ветер. Ветер преследует тебя. И мой замечательный отец, который говорил мне, как само собой разумеющееся, что все, написанное в этих книгах - правда.
Мне казалось, что только одно мое неосторожное движение - и все, описанное в этих сумасшедших книгах, высыпется на меня и я там заблужусь. И смерти я начала бояться параноидально. Образ такой сверх-яркий: огни на голове смерти, что всегда следует по пятам. Всегда на расстоянии вытянутой руки. Всегда готова забрать тебя прочь. Нет защиты, нет спасения от этого преследования, это рок.
Мне было 8 лет. Шут его знает, чем руководствовался мой отец.