Richard Armitage. Thorin Oakenshield. Фан-клуб.

[Lady Aragorn]

Сообщение от Елена_я

а Лезвие бритвы!! любимейшее просто!

На!

Помню, как читала его в первый раз ещё в школе. Нашла у бабушки в сарае в Волгограде старые журналы "Звезда", 60-х годов. А там - вот это:




 

[Lady Aragorn]

Сообщение от Henna

Были. И Торин был. И погиб, и оплакан. И Бильбо посадил дуб. И зло затаилось пока. И Фродо подрастает. И Арагорн скоро повстречает Арвен. Или уже повстречал?

...И Берен снова увидит Лютиэнь поющей в лесах Дориата, и потеряет покой.

И когда не будет ни Хеннет-Аннуна, ни нас, ни Ричарда, они всё равно - будут... каждый раз заново будут.

Разве только под другими именами.


 

Хенна, в продолжение твоей лирики.

Все будет так же после нас, а нас не будет,
Когда нам мир сполна воздаст - у мира не убудет.
По небу скатится звезда слезой горючей
И не останется следа - обычный случай.
Я вроде смерти не боюсь, хотя нелепо
Порвать загадочный союз земли и неба.
Хотя бы ниточкой одной, едва заметной
Став одинокой тишиной над рощей летней,
Негромкой песней у огня, слезою поздней...
Но так же было до меня и будет после.
И все ж расстаться нелегко со всем, что было
И то, что радостью влекло и что постыло.
Но кто-то выйдет в первый раз вновь на дорогу,
И сбросит листья старый вяз у наших окон ....
Всё будет так же после нас - и слава богу.

(А. Дементьев)
 

Извините за оффтоп. Навеяло.

[Елена_я]

отставить макать капитана. В смысле сырость разводить.
вот вам фактуры. для настроения.

[Henna]

Вот, Леди мне лирику от всей души, а я ей в ответ... Хна неблагодарная...

– Клянусь, – отвечает спутник, и глаза его почему-то улыбаются.

Чорт, я даже знаю, как они улыбаются. "И морщинки-лучики от глаз побежали к вискам..."

Я - тролль, я доволен собой! (А это вообще не я, это Ибсен так сказал! )
 

 

[Henna]

Последняя сырость, обещаю, пора и за дела взяться, будь они неладны...

Настанет день, и мой забвенный прах
Вернется в лоно зарослей и речек,
Заснет мой ум, но в квантовых мирах
Откроет крылья маленький кузнечик.

 

[Lady Aragorn]

Сообщение от Елена_я

отставить макать капитана. В смысле сырость разводить.
вот вам фактуры. для настроения.

http://4put.ru/pictures/max/1097/3372190.jpg
http://4put.ru/pictures/max/1097/3372458.jpg

Шеф! Усё в полном порядке, - без шума, без пыли! (с)

[Morozko]

Добрый день! Образовался маленький передых в напряженной и наполненной событиями жизни зимнего спортивного болельщика, потому решила забежать на минутку
Во первых с наступлением весны! *увидела мимозу и не могла не *


Во вторых по теме дня.
Писатели, произведения которых всегда у меня под рукой на случай если требуется поднять настроение и разогнать хмурые тучи

С этого произведения началось знакомство с его творчеством , ну и другие рассказы просто обожаю и нередко перечитываю


зачитано до дыр

Ну и конечно



мой персональный "бзик"

только тапками сильно не бейте

мне кажется из Ричарда получился бы классный Остап Бендер . Но это конечно практически нереально.
 

 

Ну и просто так

[Lady Aragorn]

Сообщение от Morozko

мой персональный "бзик"

только тапками сильно не бейте

мне кажется из Ричарда получился бы классный Остап Бендер . Но это конечно практически нереально.
 

 

Не ты одна такая
Привет, Морозко! Давно тебя не было

[Morozko]

Сообщение от Lady Aragorn

Не ты одна такая
Привет, Морозко! Давно тебя не было

Ага, до конца марта изредка набегами буду, а потом вернусь и оторвусь по полной
Ну я убегаю, и чтоб день и вечер не были томными оставлю здесь



это не все

 

[InnishFri]

Сообщение от Morozko

мой персональный "бзик"

мне кажется из Ричарда получился бы классный Остап Бендер.
 

ЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ.......... Сын турецкого подданного В белых штанах Яумирвесь.

[nightshadow]

Сообщение от InnishFri

ЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ.......... Сын турецкого подданного В белых штанах Яумирвесь.

Кхм... а вот про "белые штаны" лучше не надо. *Эль со мной согласится*

[kea]

А что не так с белыми штанами? :-)))

[соранг]

Сообщение от йодо брегович

Фото "фактуры" явно Зеленая фигня делала

Набралась тут... умений. Режет гифки, и скрины .. по ночам.

[InnishFri]

Ей явно Кермит помогает... потому что ей нечем.

[Тэсса Эдисон]

Она глазами их стрижет!

[kea]

Она идеи ему подсказывает. Самые выигрышные ракурсы выбирает.

[БеккиТэчер]

Всем хорошего дня!
Просто так



И насчет было-небыло... Облачение уже не то, но речи поистине королевские...

[Елена_я]

еще один простотак. это не Фигня стригла!

[soulasylum]

[БеккиТэчер]

[Тэсса Эдисон]

Ну что ж, раз у нас пошли простотаки, то вот





А вот эту фотографию иначе как "письмо из дома" назвать не могу, ну согласитесь, как будто весточку от сестренки получил, (пусть там руки не гномские, Ричардовы, все равно)

[kea]

Тоже просто так

[Henna]

Сообщение от йодо брегович

Да если у нас леди, которые в доричардову эпоху ничего не умели, а теперь шедевры выдают, так и не удивительно, что и она научилась

Леди! Да здравствует Золотой Век Ричардианства!



Простотак от Зелёной, потому что передний план напоминает мне одного модного агента британских спецслужб, а задний план - неожиданно и очень - Москву-реку в районе Марьино:

[Lady Aragorn]

Ко Дню писателя.

Насчёт поэтов — особых неожиданностей у меня нет:

1. Без комментариев.



2. Андрей Вознесенский

Осень в Сигулде.

Свисаю с вагонной площадки,
прощайте,

прощай моё лето,
пора мне,
на даче стучат топорами,
мой дом забивают дощатый,
прощайте,

леса мои сбросили кроны,
пусты они и грустны,
как ящик с аккордеона,
а музыку - унесли,

мы - люди,
мы тоже порожни,
уходим мы,
так уж положено,
из стен,
матерей
и из женщин,
и этот порядок извечен,

прощай, моя мама,
у окон
ты станешь прозрачно, как кокон,
наверно, умаялась за день,
присядем,

друзья и враги, бывайте,
гуд бай,
из меня сейчас
со свистом вы выбегайте,
и я ухожу от вас,

о родина, попрощаемся,
буду звезда, ветла,
не плачу, не попрошайка,
спасибо, жизнь, что была,

на стрельбищах
в 10 баллов
я пробовал выбить 100,
спасибо, что ошибался,
но трижды спасибо, что

в прозрачные мои лопатки
входило прозренье, как
в резиновую перчатку
красный мужской кулак,

"Андрей Вознесенский" - будет,
побыть бы не словом, не бульдиком,
ещё на щеке твоей душной -
"Андрюшкой",

спасибо, что в рощах осенних
ты встретилась, что-то спросила
и пса волокла за ошейник,
а он упирался, спасибо,

я ожил, спасибо за осень,
что ты мне меня объяснила,
хозяйка будила нас в восемь,
а в праздники сипло басила
пластинка блатного пошиба,
спасибо,

и вот ты уходишь, уходишь,
как поезд отходит, уходишь...
из пор моих полых уходишь,
мы врозь друг от друга уходим,
чем нам этот дом неугоден?

Ты рядом и где-то далёко,
почти что у Владивостока,

я знаю, что мы повторимся
в друзьях и подругах, в травинках,
нас этот заменит и тот -
"природа боится пустот",

спасибо за сдутые кроны,
на смену придут миллионы,
за ваши законы - спасибо,

но женщина мчится по склонам,
как огненный лист за вагоном...

Спасите!

 

Ну, и, куда ж без этого: В 1988 г. удалось побывать на спектакле в том самом составе.

[ame]https://www.youtube.com/watch?v=Sqc_m6T-PB8[/ame]

3. Максимилиан Волошин
А правда похож на ПиДжея… Извините.

Дом поэта

Дверь отперта. Переступи порог.
Мой дом раскрыт навстречу всех дорог.
В прохладных кельях, беленных известкой,
Вздыхает ветр, живет глухой раскат
Волны, взмывающей на берег плоский,
Полынный дух и жесткий треск цикад.
А за окном расплавленное море
Горит парчой в лазоревом просторе.
Окрестные холмы вызорены
Колючим солнцем. Серебро полыни
На шиферных окалинах пустыни
Торчит вихром косматой седины.
Земля могил, молитв и медитаций —
Она у дома вырастила мне
Скупой посев айлантов и акаций
В ограде тамарисков. В глубине
За их листвой, разодранной ветрами,
Скалистых гор зубчатый окоем
Замкнул залив Алкеевым стихом,
Асимметрично-строгими строфами.
Здесь стык хребтов Кавказа и Балкан,
И побережьям этих скудных стран
Великий пафос лирики завещан
С первоначальных дней, когда вулкан
Метал огонь из недр глубинных трещин
И дымный факел в небе потрясал.
Вон там — за профилем прибрежных скал,
Запечатлевшим некое подобье
(Мой лоб, мой нос, ощечье и подлобье),
Как рухнувший готический собор,
Торчащий непокорными зубцами,
Как сказочный базальтовый костер,
Широко вздувший каменное пламя, —
Из сизой мглы, над морем вдалеке
Встает стена... Но сказ о Карадаге
Не выцветить ни кистью на бумаге,
Не высловить на скудном языке.
Я много видел. Дивам мирозданья
Картинами и словом отдал дань...
Но грудь узка для этого дыханья,
Для этих слов тесна моя гортань.
Заклепаны клокочущие пасти.
В остывших недрах мрак и тишина.
Но спазмами и судорогой страсти
Здесь вся земля от века сведена.
И та же страсть и тот же мрачный гений
В борьбе племен и в смене поколений.
Доселе грезят берега мои
Смоленые ахейские ладьи,
И мертвых кличет голос Одиссея,
И киммерийская глухая мгла
На всех путях и долах залегла,
Провалами беспамятства чернея.
Наносы рек на сажень глубины
Насыщены камнями, черепками,
Могильниками, пеплом, костяками.
В одно русло дождями сметены
И грубые обжиги неолита,
И скорлупа милетских тонких ваз,
И позвонки каких-то пришлых рас,
Чей облик стерт, а имя позабыто.
Сарматский меч и скифская стрела,
Ольвийский герб, слезница из стекла,
Татарский глёт зеленовато-бусый
Соседствуют с венецианской бусой.
А в кладке стен кордонного поста
Среди булыжников оцепенели
Узорная арабская плита
И угол византийской капители.
Каких последов в этой почве нет
Для археолога и нумизмата —
От римских блях и эллинских монет
До пуговицы русского солдата.
Здесь, в этих складках моря и земли,
Людских культур не просыхала плесень —
Простор столетий был для жизни тесен,
Покамест мы — Россия — не пришли.
За полтораста лет — с Екатерины —
Мы вытоптали мусульманский рай,
Свели леса, размыкали руины,
Расхитили и разорили край.
Осиротелые зияют сакли;
По скатам выкорчеваны сады.
Народ ушел. Источники иссякли.
Нет в море рыб. В фонтанах нет воды.
Но скорбный лик оцепенелой маски
Идет к холмам Гомеровой страны,
И патетически обнажены
Ее хребты и мускулы и связки.
Но тени тех, кого здесь звал Улисс,
Опять вином и кровью напились
В недавние трагические годы.
Усобица и голод и война,
Крестя мечом и пламенем народы,
Весь древний Ужас подняли со дна.
В те дни мой дом — слепой и запустелый —
Хранил права убежища, как храм,
И растворялся только беглецам,
Скрывавшимся от петли и расстрела.
И красный вождь, и белый офицер —
Фанатики непримиримых вер —
Искали здесь под кровлею поэта
Убежища, защиты и совета.
Я ж делал всё, чтоб братьям помешать
Себя — губить, друг друга — истреблять,
И сам читал — в одном столбце с другими
В кровавых списках собственное имя.
Но в эти дни доносов и тревог
Счастливый жребий дом мой не оставил:
Ни власть не отняла, ни враг не сжег,
Не предал друг, грабитель не ограбил.
Утихла буря. Догорел пожар.
Я принял жизнь и этот дом как дар
Нечаянный — мне вверенный судьбою,
Как знак, что я усыновлен землею.
Всей грудью к морю, прямо на восток,
Обращена, как церковь, мастерская,
И снова человеческий поток
Сквозь дверь ее течет, не иссякая.

Войди, мой гость: стряхни житейский прах
И плесень дум у моего порога...
Со дна веков тебя приветит строго
Огромный лик царицы Таиах.
Мой кров — убог. И времена — суровы.
Но полки книг возносятся стеной.
Тут по ночам беседуют со мной
Историки, поэты, богословы.
И здесь — их голос, властный, как орган,
Глухую речь и самый тихий шепот
Не заглушит ни зимний ураган,
Ни грохот волн, ни Понта мрачный ропот.
Мои ж уста давно замкнуты... Пусть!
Почетней быть твердимым наизусть
И списываться тайно и украдкой,
При жизни быть не книгой, а тетрадкой.
И ты, и я — мы все имели честь
"Мир посетить в минуты роковые"
И стать грустней и зорче, чем мы есть.
Я не изгой, а пасынок России.
Я в эти дни ее немой укор.
И сам избрал пустынный сей затвор
Землею добровольного изгнанья,
Чтоб в годы лжи, паденья и разрух
В уединеньи выплавить свой дух
И выстрадать великое познанье.
Пойми простой урок моей земли:
Как Греция и Генуя прошли,
Так минет всё — Европа и Россия.
Гражданских смут горючая стихия
Развеется... Расставит новый век
В житейских заводях иные мрежи...
Ветшают дни, проходит человек.
Но небо и земля — извечно те же.
Поэтому живи текущим днем.
Благослови свой синий окоем.
Будь прост, как ветр, неистощим, как море,
И памятью насыщен, как земля.
Люби далекий парус корабля
И песню волн, шумящих на просторе.
Весь трепет жизни всех веков и рас
Живет в тебе. Всегда. Теперь. Сейчас.
 

КОКТЕБЕЛЬ. ДОМ ПОЭТА.

Невероятное место. Сюда хочется возвращаться, непонятно почему. Вроде и застройка в Коктебеле раздражает, и народу не протолкнуться, но что-то такое там есть, что привлекает.
Этот дом строила на собственные деньги мать Волошина. И здесь он прожил почти всю свою жизнь. Приехав сюда после длительных путешествий по Европе и Северной Африке, уже не мог уехать.
Весь Дом никак не удавалось заснять, постоянно много народу вокруг, и он такой многоуровневый — пока обходишь его, всё время меняется.





Сверху с балкона вид на небольшую площадь, где не так давно установили памятник Поэту. С моей точки зрения, не очень удачный, — Волошин получился какой-то приземистый, карлик. Но — что вышло, то вышло…





На первом этаже находится обычный музей, с документами о жизни Волошина, а на втором и третьем — квартира-музей. Кроме спален для гостей и других жилых комнат главное, конечно — вот эта зала с лестницей на верхний этаж, где проходила основная жизнь Дома. Окнами зала выходила на восток, и здесь всегда светло. Здесь по вечерам устраивали читку своих и не своих произведений (здесь Булгаков впервые прочитал отрывки из «Собачьего сердца», здесь Волошин писал акварели зимой.
Вот этот кубистический портрет поэта нарисовал Диего Ривера, когда познакомился с Волошиным в Париже.



Опять же — фотик всего не сватывает, пришлось частями:





В библиотеке около 10 тысяч книг, все сохранились, благодаря усилиям вдовы поэта. Волошин, будучи очень щедрым человеком, ревностно относился к книгам, не любил давать кому-то на прочтение, записывал, у кого какая книга. Почему-то понимаю его))

Под лестницей наверх — небольшая ниша, где стоит «бессмертный лик царицы Таиах» Этот гипсовый слепок Волошин привёз из Египта.



А вот эти причудливые корни винограда в Коктебеле называли «габриаками». Волошин дал это название как псевдоним своей талантливой протеже, поэтессе Елизавете Дмитриевой (Черубина де Габриак).



Наверху над залой небольшая комнатка, куда Волошин пускал только мать и жену. Здесь он работал над стихами и отдыхал. Здесь прошли последние его дни.



Обычно посетители музея обращают внимание, что комнаты заставлены разнообразными вещами, чаще всего экзотическими. Это были памятные вещи, привезённые поэтом из разных уголков земли и напоминавшие о дальних странах. Поэт вообще не любил голых стен и старался их чем-то завесить или заставить. Но каждая вещь была выбрана лично им и имела для него значение.



Справа от картины — потайная дверь (была завешена этой самой картиной), где в годы гражданской войны поэт прятал то большевиков, то белогвардейцев. Это было довольно обширное пустое место между этажом и чердаком, о котором знали только мать, жена и те, кто там прятался. Удивительно, но никто не раскрыл секрета поэта.

Наверно, у Максимилиана Александровича был редкий дар примирять людей. Когда ему большевики или белогвардейцы пеняли за то, что он непоследователен в своих политических убеждениях, он объяснял им, что просто пытается спасти их друг от друга. Я долго не могла понять этого, пока у нас не началось то, что началось. И сейчас, наверно, думаю, как он.









Могила поэта находится на другом конце Коктебеля, на холме Кучук-Енишар, где Волошин завещал похоронить себя. Туда довольно сложно подниматься, зато сверху открывается совершенно инопланетный вид Коктебеля и мыса «Хамелеон».

Здесь нет цветов — только галька. Сам поэт просил, чтобы вместо цветов, которые быстро увянут, ему приносили по одному камню. Камней очень много.





На этой горе находится прогулочная станция парапланеристов. Красиво…


 

 

[Henna]

День Любимых Людей (писателей)

Начала было я долго и нудно расписывать, что и как именно я люблю, а потом решила тезисно-пунктирно. Так что вот:

Так получилось, что сначала я любила прозу, а потом – поэзию. Поэзию я не любила, потому что это была вывернутая речь, какие-то рифмы и зачем-то пишут в столбик.

Прозу я любила очень, и читала её много. С 7 и лет до 14 читала Толкина, какого можно было достать. И всё, что вокруг него. Думаю, он до сих пор влияет на меня, но глубоко и неявно (как видите), поэтому о Толкине не будем.

Потом (примерно сразу после Толкина) у меня случилась Цветаева. Это был шок, и МЦ стала для меня своего рода катализатором, проводником в поэзию. Я начала, наконец, понимать эту речь, вывернутую наизнанку: оказалось, что она даже вернее – и точнее прозы. И начала что-то писать сама… сейчас я многое в МЦ переоценила, поскольку сама изменилась с тех пор, но «ударность» её слов и звучание «верхнего до русской поэзии» впечатляет по-прежнему.

Следующим ударом закономерно был Бродский, которого и сейчас уважаю и ценю, и по которому пишу работу сейчас. Поэтому опять всё перечитываю и ахаю.

А потом у меня случился Голсуорси. Случился он неожиданно: принесли 10 томов ПСС этого совершенно незнакомого мне писателя обезоруживающим способом «мы уезжаем, нам не надо, забирайте, а то выкинем».

Вот так приходит Англия - неожиданно и навсегда
 

Я думала, что это будет длинный и нудный английский роман. Особенно поначалу. Как они там ели седло барашка, как обсуждали, куда вложил капиталы Сомс, и т.д. А потом я втянулась – и пропала. Я, честно говоря, не ожидала от мужчины-писателя такого тонкого психологизма (ЛНТ в этом смысле меня не впечатлил), и таких характеров не ожидала тоже. По сравнению с тем же ЛНТ, Голсуорси – гораздо более милосердный писатель, он искренне любит своих героев, и Ирэн любит, и Сомса тоже любит. С Голсуорси у меня вышло полное взаимопонимание и любовь, перечитывала его раз пять, в последний раз прошлым летом.

А теперь "за жизнь"

Когда я оказалась в на редкость абсурдной ситуации, из которой мне нужно было выйти спокойно, по-женски и с достоинством, во мне вдруг заговорили Ирэн Форсайт и Динни Черрел. Благодаря им я выплыла из этой мути, выражаясь романным языком, «изящно и не скомпрометировав себя». Итак, от Джона Голсуорси и его героев я неожиданно получила руководство о том, как следует вести себя женщине. Спасибо, Старший Друг.
______________________________

Есть одно стихотворение, которое я однажды твердила как заклинание, и этим спасалась. Это было откровение, удержавшее на краю пропасти. Вот это стихотворение, об авторе скажу только, что он - инженер, и поэт не потому, что стихи пишет, а потому, как он видит мир. Я выложу стих не целиком, а только тот важный смысловой отрывок (захотите целиком - напишите).

Вот вообще не Цветаева, не Бродский и не Пушкин...

- Слушай, а ты точно уверена из чьего ребра, ты сделана?
- Не понимаю смысла вопроса.

РАЗГОВОР НИ О ЧЁМ…

Иду через дворы домой
По мёрзлой глине,
По хрупкой корке ледяной,
Вдоль улиц линий.

Искрится иней. Серебро
на ветках ёлок.
Болит в груди моё ребро -
тебя осколок.

Несу последнее своё.
Ребра осколки
Пускай растащит вороньё,
Изгложут волки.
..........................
Я не ищу себе добра,
А лишь пытаюсь.
Отдать осколки от ребра,
С тобой сплетаясь.

Я с горечью уйду потом
С несчастным видом.
И буду жить с чужим ребром
Я инвалидом.

Ребро болит и колет в грудь
Под самым сердцем.
Окончен день, мне не уснуть
Закрылась дверца.

Не повернуть мне время шаг,
Ведь ты упрямей…
В окошке кедр, не дыша
Прижался к раме.

Сергей Крылов

 

 

 

[соранг]

Сообщение от Тэсса Эдисон

А вот эту фотографию иначе как "письмо из дома" назвать не могу, ну согласитесь, как будто весточку от сестренки получил, (пусть там руки не гномские, Ричардовы, все равно)
http://img-fotki.yandex.ru/get/2713/..._8cc5ecfc_orig

http://www.henneth-annun-ru.net/foru...post56425.html
как ни процитировать себя любимую...

О писателях.



и книга. вот такая.


Страшно сказать, сколько лет она со мной путешествует - столько не живут.


Пани Иоанна Хмелевская,
и книга, потом я собрала все переведенные, но эта была самой первой и сопровождает и сейчас .



До сих пор помню как каталась по дивану от смеха и иногда таки с него падала. И тоже боюсь сказать когда это было ...давно короче. "Тогда я лучше кажется была..."




Знаменитый английский писатель Патрик О'Брайен - автор культовой 20-ти томной эпопеи о капитане Джеке Обри и докторе Стивене Мэтьюрине, биограф Джозефа Бэнкса и Пикассо.



теперь его перевели, чему я очень рада.. жаль, что только три книги из 20, ещё подождём.

Поэты.
Тут все просто и совершенно однозначно. Неизменно и незыблемо, Безвариантно и обожаемо.



Вспомнить что было первым, не представляется возможным... наверное сказки , как и у многих в детстве...

[Henna]

Сообщение от соранг

http://www.henneth-annun-ru.net/foru...post56425.html
как ни процитировать себя любимую...

Портер - Лель. Представила. Всё, меня нет.

[Indil Ninque]

Любимые писатели
1. Пока на первом месте - Клайв Стейплз Льюис


2. Ханс Кристиан Андерсен - с возрастом я стала лучше понимать его сказки


3. Джейн Остин

[Morozko]

Henna по поводу Голсуорси
правда я только "Сагу о Форсайтах" читала , но два раза перечитывала целиком . Хочу ещё раз перечитать,но кабы в сутках 48 часов было...

для меня самая рвущая сердце история (была по крайней мере) это Флер и Джон. Просто сама в похожей ситуации была и как раз когда читала воспоминания собственные достаточно свежи были.
 

[Britu]

Сообщение от Morozko

мой персональный "бзик"

только тапками сильно не бейте

мне кажется из Ричарда получился бы классный Остап Бендер . Но это конечно практически нереально.
 

 

Morozko! Спешу тебя порадовать! Ты не одинока в своем бзике))))
У нас на РА-онлайн несколько лет даже календарь на эту тему сделали.



Источник - "РА-календарь" - Страница 9 - Форум